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Die Poesie deiner Landschaft
berührt mich nicht mehr.
Der Nachhall deiner Lieder in mir
ist verstummt.
Versiegt, die Quelle des Verlangens.
Nur dein Parfum hängt noch im Raum
meiner Erinnerung.
Raureif hat sich auf die Wunden
der Sehnsucht gelegt.
Die Zugvögel der Melancholie
wollen nicht aufbrechen
gen Süden.
Sie scheuen das grelle Licht
des Mittags und finden Trost
im Vergessen.
